Crônica Dez Anos esta Noite!

Não tenho memória exata do instante em que, pela primeira vez, suspendi o passo, olhei para baixo (ou para o alto) e pensei: "lá se vão dez anos..."

Suponho que esse pensamento tenha aos poucos dado lugar a este outro: "mas.. como me foi acontecer isso?" A dúvida talvez explique o passo interrompido no susto, como quem disfarça um flagrante ou, pior, descobre uma doença incurável. Na presença do tempo, súbita e ignorada, é impossível não agir como quem desperta ao fim da viagem, o ônibus vazio, e onde estão malas? Onde quer que você esteja, o futuro há sempre de flagrá-lo em desalinho, a baba escorrendo, a braguilha desabotoada.

E é justamente aí que nos socorre a frase: "olha lá, meu camarada, que já se vão dez anos". Mas a verdade, a verdade dura, é que ano algum se foi, pois só então é que terá chegado. Sob efeito dessa presença, talvez lhe ocorra a pergunta: "com quem estava falando, afinal?"

A questão é particularmente difícil para quem os anos não conduziram de volta a Ítaca ou não mostraram lado de lá das muralhas sagradas. Dez anos são uma vida, como dez são os mandamentos, dez as cordas da lira do salmista, dez as cortinas do tarbenáculo. Mas por que dez anos?

O número dez encerra a série infinita dos inteiros. O que vem a seguir você não sabe, mas já sabe do que se trata. O que vem em seguida é você mesmo, em você mesmo transformado. Por isso, para saber com quem se fala, e ter presente a sua figura, é preciso erguer um brinde - "dez anos lá se vão!" - todas as noites.

Pois aquele que suspende o passo, olha para o alto e confessa para si mesmo, enxerga da vida a imagem simultânea, a forma acabada, instante miraculosamente subtraído ao fluxo. E escuta, da carranca que o encara, o diálogo Daquele Que É com aquele que fala:

— Força é mudares!

— "Força é mudares...", ecoa o verso nu de um torso mudo. Fazer de si o que sonhares. Será sempre a oração noturna... da memória, um açoite: dez anos esta noite.



Autor Fernando de Morais



I do not have accurate memory of the instant where, for the first time, I suspended the step, I looked at for low (or the high one) and thought: " there they go ten years… "

I assume that this thought has to the little data place to this another one: " but. how it was to happen this to me? " Perhaps the doubt explains the step interrupted in the scare, as who disfarça an instant or, worse, it discovers an incurable illness. In the presence of the time, sudden and ignored, it is impossible not to act as who awakes to the end of the trip, the empty bus, and where they are luggages? Where it wants that you are, the future has always to photograph it in disorder, the dribble draining, braguilha unbuttoned.

E is exactly there that in them it helps the phrase: " it looks at there, my comrade, that already goes ten anos". But the truth, the hard truth, is that year some was, therefore alone then is that it will have fond. Perhaps under effect of this presence, the question occurs it: " with who it was speaking, after all? " The question is particularly difficult for who the years had not lead in return the Ítaca or they had not shown side of there of the sacred walls. Ten years are a life, as ten are the orders, the ten ropes of the lira of the salmista, the ten curtains of tarbenáculo. But why ten years? Number ten locks up the infinite series of the whole number.

What you come to follow you do not know, but already knows about what it is. What it comes after that is you yourselves, in you yourselves transformed. Therefore, to know with who if it speaks, and to have gift its figure, is necessary to raise a toast - " ten years are gone there! " - all the nights. Therefore that one that suspends the step, looks at for the high one and confesses exactly for itself, enxerga of the life the simultaneous image, the finished form, instant miraculosamente deducted to the flow.

E listening, of the figurehead faces that it, the dialogue Of That Is with that it speaks: - Force is to move! - " Force is to change… " , the naked verse of a dumb torso echoes. To make of itself what to dream. It will be always the nocturnal conjunct… of the memory, a whip: ten years this night. Author Fernando de Morais